Ред-Рок. Вне карты. За гранью.
01.03.2024
Гигантские каменные глыбы нависают над зрителями, словно склонившиеся исполины, застывшие в немом ожидании.
Над амфитеатром — звёздное небо, холодное и безразличное, мерцающее чужим светом.
На каменных скамьях — сотни теней: бароны, представители банд, одиночки, мастера ритуалов, лица без клана и фракции. Все, кто что-то значит в ночной жизни Денвера.
Все, кому пришло приглашение.
А приглашение от старейшины — это не выбор.
Это приговор.
На сцену выхожу я, Летописец. Мой чёрный плащ струится по камням, будто тень, оторвавшаяся от скал.
Я склоняю голову и говорю голосом, в котором нет ни угрозы, ни утешения — только факт:
— Слуги Ночи. Бароны. Независимые. Сородичи, покоряющие этот город с самых его истоков.
Вы пришли не по зову долга, но по повелению того, чья воля держит этот город в узде.
Вы здесь, чтобы услышать Его.
Титулы звучат как удары колокола:
— Хранитель Камня. Основание Порядка. Первый и Единственный.
Старейшина Денвера — Алайос Вард.
Мгновение — и он появляется.
Высокий. Лицо, высеченное временем, помнящее и войну, и мир, и их бессмысленность.
Перстни на пальцах — каждый может остановить сердце.
Голос — как ледяной ветер, звучащий без усиления, но слышимый в последнем ряду.
— Город устал.
Я устал.Моя советница и я приняли решение.
Мы уходим в Торпор.
На полгода. Или на вечность.Но я не позволю вам разрушить моё творение в попытке сесть на трон.
Тишина. Даже звёзды, кажется, перестали мерцать.
— Поэтому я создаю Совет Баронов.
Не для власти — для баланса.
Не для мира — для сдерживания.У вас есть полгода, чтобы выдвинуть и утвердить представителей.
Его слова падают в толпу, как камни в воду, и круги расходятся — шепот, сжатые кулаки, блеск глаз в темноте.
— Пусть они займут роли:
Смотрящий на Свет — будет следить за порядком в часы, когда солнце касается улиц, и направлять тех, кто ходит днём.
Хранитель Порога — встанет на границах, чтобы знать, кто входит в наш город… и кто пытается уйти.
Заведующий Плотью — проследит, чтобы кровь текла правильно: не слишком быстро, не слишком громко.
Куратор Тени — заглянет туда, куда остальные не смотрят. В темноту, где шепчут призраки и прячутся худшие из нас.
Пауза. Ветер гуляет между скал, будто проверяя, не дрогнет ли чей-то голос.
— Их четверо. Их будет четверо.
Остальное — ваше дело.Мой город — ваш.
Но трон пуст.
И останется таким.
Он замолкает.
Небо, земля, камни — всё затаило дыхание.
А потом — взрыв.
Голоса. Крики. Смех. Перешёптывания.
Новички и ветераны, стратеги и фанатики — все поняли одно:
Правила игры изменились.
Летописец уже пишет.